在秋末的夜裡，讀詩，相隔一頁就互不關聯，明明那頁有個人來，卻任他在下一頁匆匆離去，就像我心底剩餘的熱情。

在別人的詩裡，翻閱自己的人生，節奏在胸臆間起伏，幾個簡單的象徵，卻在自己的心裡說成故事。

凡夫俗子庸碌的憂悲歡喜，既談不上哀傷、也沒有狂熱的喜悅，生活橫在人生之前，生命的價值拿捏不住，攤開掌心，也就只是一橫一豎、又一筆一畫的掌紋而已。

在秋末的雨聲中，寫詩，不願寫在筆下的，是情感，是付出青春，才終於放進心裡的一點一滴，若不是剛強不平，就是軟嫩得寫不進詩句。

夜半的雨滴，點在窗玻璃的塵埃之間，窗景就像一張破了的舊花布，模糊得讓人辨不清花樣甚而原色。畢竟人生不會是盡如人意的圓，每個人的生命中，都有自己的百感交集，在彼此的冷漠或者匆忙之間，兀自冷暖、獨自體會，就像每個人都有一彎與人相異的月。

拾起躺在床上的衣褲，一件一件摺疊再放進衣櫃裡，月已從漸沉的夜氣中懸浮而上，生命在幽微但篤定的光明中，清清白白、通透柔軟。雖說是別人的詩，卻字字句句，都在胸間自由解釋、自在生長。