文／沈雨懸

窗台上的葉子

在風從高處吹起時，便飛到

你的小墳墓上

看起來就像一頂淘氣的小帽子

這裡是如此安靜

沒有人聽見你調整帽簷的聲音



總是有人來到這裡看你

尤其是那些連筆都握不緊的小詩人們

他們都還沒見過你充滿驕傲的神情

就匆匆留下幾筆

尚未成形的詩句

你現在居住的世界

是否如他們想像

好到整座墓園的花朵都等不及要凋零



我不願和他人一樣

哭哭啼啼地繞著你行走

如果人們暫時停止抽咽

就會發現教堂的鐘聲聽起來並不悲傷

天空也沒有烏鴉

我們（和你）仍一起共享昨天也出現過的豔陽

瞬間整個世界都沸騰了

這些日子累積的眼淚

漸 漸 燒 乾



每當風來的時候

我從眼底拿出一顆石頭

在上頭刻出一封封遺書

而灰白的細屑啊

混在雪裡

再度從我的陽台

飛進你眼裡的窟窿

一年又一年



盜墓者說你因此長出新的眼睛

明亮的雙瞳照映了星星飛行的路徑的

我們稱為流星



你被對話再一次孵育

耳壁上長滿紅紅的苔蘚，供給養分

就此重生

成長以後寫滿死亡的詩句

偶爾也戴著那頂小綠帽爬出來，觀看，失去顏色的

我們的生活



但此刻我親自來到

你還沒有告訴我

可以埋葬在你旁邊嗎？